Samuel Beckett (Vie intrieure)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son contentement. Assez impatient pour permettre de chanceler en vain. Assez restreint pour que toute rancune soit vaine. C'est l'intérieur d'un avilissement calme ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la passion. Hostilité. Sa vérité. Son chagrin d'amour. Sa consternation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'avidité totale émettaient chacun sa fureur. L'amour qui l'agite. Il se déprave de loin en loin tel un regret sur sa fin. Tous se détruisent alors. Leur éblouissement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout chavire.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Vie intrieure

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